martes, 23 de septiembre de 2008
viernes, 21 de marzo de 2008
algunos dibujos que se van ha garabato
viernes, 1 de febrero de 2008
llueve
No se, creo que es una certidumbre de que no digo que lo sepa, que me vaya a otro lado, tal vez esté más cerca desaparecer.
La simulación , ese estar en nimiedades, pequeños excrementos de mosca, rondando la basura hueca, no me dejan la nada, la nada solamente, sólo es que, no se, y lo ambiguo rociado, eso otro, aquello
Y eso otro, la cinta, el atar un nudo, el atar un poco de aquello , tal vez atemos algo juntos que a las finales tal ves desaparezca, esa forma , esa de no estar en una hoja en blanco , médula descascarándose la costra , que es una tontera , la costra remojada parece papel mojado.
Soplar lo que se roció en las flores del geranio,
Las gotas de agua sujetas a las cortinas de colgar ropas vacías
pasar la mano suavemente en un vidrio, palpar esos segundos de aquellas ventanas empañadas
hundirnos en el drama de la piedra, en su tristeza contenida, en su tragedia de respiración tranquila , en su enjugarse las lágrimas de escuchar un nunca en su frío palpable, final tan ausente. Tal vez cerca nos sea desaparecer
se que tal vez encuentre en uno de tus ojos amanecidos , esos garabatos tremendos de conmociones, ahí donde se acurrucan los rocíos de tus lluvias , de nuestras lluvias , de las pocas nubes que nos quedan , que tal vez en una de tus mejillas encuentre el mudo desequilibrio
la vuelta , una voltereta de mar, de nuestro mar triste
es que a veces me dan ganas de llorar de otra forma, de quedarme en los parpadeos , en su profundidad , en su oscuridad, su fugaz gesto de estrella opaca
es que a veces algo me deja un hueco en la media , un agujero de cielos nublados, de casas taciturnas.
un humano que empoza en el ojo un garabato huesudo ,una sugerencia, un rumor de lluvia
No se, creo que es una certidumbre de que no digo que lo sepa, que me vaya a otro lado, tal vez esté más cerca desaparecer.
La simulación , ese estar en nimiedades, pequeños excrementos de mosca, rondando la basura hueca, no me dejan la nada, la nada solamente, sólo es que, no se, y lo ambiguo rociado, eso otro, aquello
Y eso otro, la cinta, el atar un nudo, el atar un poco de aquello , tal vez atemos algo juntos que a las finales tal ves desaparezca, esa forma , esa de no estar en una hoja en blanco , médula descascarándose la costra , que es una tontera , la costra remojada parece papel mojado.
Soplar lo que se roció en las flores del geranio,
Las gotas de agua sujetas a las cortinas de colgar ropas vacías
pasar la mano suavemente en un vidrio, palpar esos segundos de aquellas ventanas empañadas
hundirnos en el drama de la piedra, en su tristeza contenida, en su tragedia de respiración tranquila , en su enjugarse las lágrimas de escuchar un nunca en su frío palpable, final tan ausente. Tal vez cerca nos sea desaparecer
se que tal vez encuentre en uno de tus ojos amanecidos , esos garabatos tremendos de conmociones, ahí donde se acurrucan los rocíos de tus lluvias , de nuestras lluvias , de las pocas nubes que nos quedan , que tal vez en una de tus mejillas encuentre el mudo desequilibrio
la vuelta , una voltereta de mar, de nuestro mar triste
es que a veces me dan ganas de llorar de otra forma, de quedarme en los parpadeos , en su profundidad , en su oscuridad, su fugaz gesto de estrella opaca
es que a veces algo me deja un hueco en la media , un agujero de cielos nublados, de casas taciturnas.
un humano que empoza en el ojo un garabato huesudo ,una sugerencia, un rumor de lluvia
sábado, 26 de enero de 2008
aparecer entre segundos
oración muda en la lengua desatenta
desaparecer en lo que no sucede
escarbando una palabra en el fondo de la boca
andar en nuestras espirales de mosca
escarbando en el nublado un poco de azul
línea que máscaras recorres
delgada pesadumbre colosal
inapelable, sin emociones
desfigura un poco lo que se ha juntado apenas
aunque la lluvia
aún pestañea cientos de veces en el suelo
cerrando su gota en el fondo
parpadear es contagioso
trazando van en la tierra un juego a saltar
pudor se descuenta
mejilla rubor a la superficie
lagunas de colores en la cara
nada se cuenta
palabra tras palabra parpadea
soplido frustrado que te llevas mis chimeneas constantes
la cara sin la nieve
la cara en la cara
las máscaras
lo que nos pesa que se nos cae
que nos caemos
la tierra que nos recoge en su regazo
los geranios
balanceo despacito al viento desequilibrado
escarbando un poco de nublado en el vientre
aunque la lluvia nos moja todavía
se chorrea nuestra compostura
esa es la espera
ese es el miedo
esa es la felicidad
nuestra fe de velas apagadas
la lluvia que se estrella susurrante
a veces contenta
a veces agua que moja con su tristeza callada
a veces nos mojamos
juntos
aunque separados
juntos
aquella otra mudez que es la nuestra
oración muda en la lengua desatenta
desaparecer en lo que no sucede
escarbando una palabra en el fondo de la boca
andar en nuestras espirales de mosca
escarbando en el nublado un poco de azul
línea que máscaras recorres
delgada pesadumbre colosal
inapelable, sin emociones
desfigura un poco lo que se ha juntado apenas
aunque la lluvia
aún pestañea cientos de veces en el suelo
cerrando su gota en el fondo
parpadear es contagioso
trazando van en la tierra un juego a saltar
pudor se descuenta
mejilla rubor a la superficie
lagunas de colores en la cara
nada se cuenta
palabra tras palabra parpadea
soplido frustrado que te llevas mis chimeneas constantes
la cara sin la nieve
la cara en la cara
las máscaras
lo que nos pesa que se nos cae
que nos caemos
la tierra que nos recoge en su regazo
los geranios
balanceo despacito al viento desequilibrado
escarbando un poco de nublado en el vientre
aunque la lluvia nos moja todavía
se chorrea nuestra compostura
esa es la espera
ese es el miedo
esa es la felicidad
nuestra fe de velas apagadas
la lluvia que se estrella susurrante
a veces contenta
a veces agua que moja con su tristeza callada
a veces nos mojamos
juntos
aunque separados
juntos
aquella otra mudez que es la nuestra
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